Acht Jahre alt.
Auf dem Weg
über den Ozean.

Auf der Leinwand
vor der mittleren Sitzreihe
übertrat
ein glatzköpfiger Mann
im Cowboy-Kostüm
sein einprogrammiertes Tötungsverbot.
Zwischendurch verlor er sein Gesicht.

Zwölf Jahre alt.
Ich flog
wieder über den Atlantik.

Auf der Leinwand
vor der mittleren Sitzreihe
flog
der Mann mit der schwarzen Locke
im blaurotgelben Kostüm,
und ich mit ihm.
Zwischendurch trug er eine Brille.

Achtunddreißig Jahre alt.
Yul Brynner und Christopher Reeve
sind beide tot.

Was bleibt,
sind
Männer in Kostümen,
auf Leinwänden.
Ich schaue ihnen kahlköpfig zu.
An der Garderobe hängt mein Cowboyhut.
Und eine Brille sitzt auf meiner Nase.

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